Росток

Маленький, маленький росток.

Он очень слаб. Его листики, стебелек просвечиваются на солнце. Кажется, что он соткан из зеленого солнечного света. Он дрожит, даже когда нет ветра. Он хрупкий, будто стеклянный. Тишайший звук может его расколоть, превратив чудо жизни в мертвые осколки. Ему нужна забота и внимание. Ему нужна защита от жестокого мира. Мира разрушений и смерти…

Он силен. Его стебель – неразрывная нить. Его листья способны резать сталь. Он дарует надежду. Его корни держат мироздание. Он воплощение жизни, бросающий свой нелепый и смешной вызов холоду и мраку смерти и вечности.

Он уже победил. Даже если его растопчут, даже если ему суждено жить мгновение, он вечен. Потому что, пусть хотя-бы одно мгновение, он жил. Он жил что-бы творить, а не разрушать.

Зеркало

Я смотрю в зеркало. Я не знаю этого человека. Он мне чужой.

У него странный взгляд. Мне кажется, что он знает о бо мне все. Ему невозможно лгать. Он судит меня не только за то, что я сделал, но и за то, что я не сделал, или делал недостаточно хорошо.

У него (нее?) миллионы обличий и несчетное количество личин. Он (Она?) только кажется неподвижным.

Маленький мальчик, увлеченно строгающий палочку. Юноша, читающий книгу. Студент с зачеткой. Бестолковый сотрудник. Отец. Незаменимый работник. Старик. Прах…

Он какой-то неправильный, у него все наоборот. Я смотрю на мир, он смотрит в меня. Я в мире, мир во мне. Где грань? Как разобрать где начинаюсь и заканчиваюсь Я?

Я не могу смотреть в его глаза. И я всегда чествую его взгляд. Мне от него никогда не избавиться, я приговорен быть.

Простые вещи.

Я иду по улице. На лице моем чуть безумная улыбка. Я смотрю на небо, на деревья, на землю. Я не смотрю на лица. Я их вижу. Душа моя болит, и я научился с этим жить, я всегда умел превращать свою боль в нечто более светлое.

Вот идет чуть седой мужчина. Он всю жизнь работал не покладая рук. Растил детей, строил дом. Редко говорил с женой. Много ворчал. Иногда напивался в хлам. Он хотел играть в сборной Украины  по футболу, а вместо этого только смотрит чемпионат мира. Ему бы заметить чуть больше красок в мире, увидеть полет птицы в небе. Научиться радоваться простым вещам. Но тогда его мир может рухнуть.

Вот идет влюбленная парочка. Он изображает из себя гранитную скалу, не подверженную эмоциям, хотя душа его переполнена нежности и восхищения. Она просто смотрит на него влюбленными глазами, не замечая никого и ничего вокруг. Хихикаю про себя, добавляю им чуть безумия и страсти. Парочка начинает целоваться прямо по среди тротуара…

Вот бабушка тянет домой два больших кулька. Нахватала всего, повелась на низкую цену. А теперь ноги не держат. Просто улыбаюсь ей.

- Сынок, помоги донести до дома, сама не дотяну. А дома никого нет, попросить некого.

- Куда нести?

- Да хоть вон до того угла.

- А дом ваш где?

- Вон там.

- Хорошо, Вы только не торопитесь.

Беру баулы. Идем. Бабушка все время говорит. Вероятно, дома есть только телевизор, а с телевизором говорят только мужчины, и то не все. Фразы повторяются. Ответы не нужны. Тут нужен не тот, кто донесет баулы, тут больше нужен слушатель.

Слушаю. Периодически поддакиваю.

Дошил. Прощаемся. Поменьше бы ей боли в ее старости. И что-бы внуки были в доме.

Иду дальше. По тротуару плывет, от бедра покачиваясь на волнах неприступности и гламура Дама. Взгляд, оценивающий с точностью до доллара, скользит вроде бы мимо, но по привычке оценивает меня. Кто-же будет прицел сбивать? Плыви дальше… Не мне менять тебя, да и нет необходимости в этом изменении. В жизни много цветов, такой цветок как ты необходим.  Именно такие как ты есть движителями цивилизации. Они не позволяют останавливаться. Они масса и инерция жизни.

Девочка, в глазах слезы. Тщательно нанесенная косметика поплыла. Руки держатся за телефон как за спасательный круг. Глаза ничего не видят. Печаль, нет ничего в мире кроме ее печали. Бросаю в нее всю свою скопленную и нерастраченную любовь и эрос. Звонит телефон. Лицо расплывается в счастливой улыбке. Заплаканные  глаза, поплывшая косметика, а лицо светиться ярче солнца…

Я иду. Я не смотрю, я вижу… Банальные, простые вещи, которые сплетаются в неповторимый, постоянно меняющийся узор под названием жизнь.

Средний возраст или жизнь после смерти.

Сколько всего написано о среднем возрасте, кризисах и прочей, по большому счету ерунде. Буду банален, поговорю о том же.

Дело все в том, что человеческий век это 30 лет. Есть даже сказка об этом. 30 лет человек живет своей жизнью, потом  как вол работает, потом, как собака дом стережет и под конец как обезьяна развлекает внуков.

После 30 лет мы уже не живем. Биологически мы уже мертвы. Свою функцию в жизни мы уже выполнили. Мы зомби, восставшие мертвецы. Мы начинаем тянуть жизнь из окружающих, приближая их к «жизни после смерти».

Но, возможен и другой сценарий. Человек начинает «прогрессировать», развиваться, адаптироваться к «жизни после смерти», искать другие мотивы и новое функциональное предназначение.

Строит он что-то в материальном мире, или в мире духовном, по большому счету не важно. Важно что он становиться таким себе транслятором ( трансформатором )  жизненной энергии.

Благодаря тому, что он «уже мертв», он может как отбирать жизнь что-бы продлить свое «существование», так и создавать энергию жизни из ничего, нарушая тем самым закон сохранение «жизни». Именно благодаря этому процессу мы имеем развивающуюся цивилизацию. Вот только чем мы платим за это развитие?

Что есть я.

Я воздух. Меня не видно. Меня почти нет. Меня нельзя потрогать. Меня нельзя поймать.

Меня можно изменить, сделать жидким, засунуть в бутылку. Да можно думать что я в бутылке, владеть мною,продавать меня, заставит работать так как хочешь.

Да я буду в бутылке. Но я и вне нее. Суть моя всегда там, где я хочу. Я всегда в движении.

Даже когда кажется что я застоялся, мое движение есть, просто оно не заметно.

Мои изменения настолько быстры, что порою остаются незаметными даже для меня.

Я есть изменения. Я воплощение перемен. Без меня перемен не бывает...

Я все время чем-то занят, все время что-то мне интересно, мне нравиться творить...

Мне нравиться вода. В воде есть то, чего у меня никогда не будет. Вода несет жизнь. Нет, она не воплощает жизнь, она ее дарует.

Вода очень занята, ей некогда отвлекаться на всякие глупости, у нее много забот.

Но меня же нет. И я играю с водой.

Я заключаю ее в свои объятия, и мы летим по небу тучками. Когда вода ускользает от меня, с неба падает дождик, даруя жизнь.

Но дождик падает там где решил я.

Иногда мы с водой начинаем сориться. И тогда на землю обрушиваются штормы и ураганы.

И нет, поверте мне, нет ничего более разрушительного. Вода знает о жизни, я об изменениях.

Мы не знаем пределов и ограничений. Мы можем разрушить все. Но, даже разрушая, мы творим.

Мне нравиться земля. Я люблю творить звуки, играя в листве ее проявлений. Я люблю разносить запах ее цветов. Люблю бродить бескрайними пустынями, перебирая пищинки с тихим шорохом.

Всем вышедшим их земли и уйдущим в нее я дарую свое дыхание.

Огонь мой брат. Он всегда прямолинеен. Он быстр на любовь и на ненависть. Мы часто, очень часто, вздорим. Он выжигает меня, я сбиваю его пламя. Мы никогда не поймем друг друга. И я всегда буду жертвовать часть себя для его горения.

Я дыхание, я первый крик и последний вздох. Я невесом и незаметен. Вы думаете я в этих буквах? Нет, я уже изменился.

----------------------------