Перерождение

В принципе, этот блог задумывался, как содержащий только бредовые тексты. Но, вся жизнь это зигзаг.
Так получилось, что я увидел несколько фотографий. Они конечно не текст, но то-же метод информационно - эмоциональной передачи. Будут ли тут еще фотографии, или что-то друге, пока не знаю... Да и надо ли...
И если быть честным, это не мои видения. Сам я так не умею, лишь на короткий миг меня научили это видеть...




Для начала, Перерождение.
Неторопливая, чуть грустная, уверенная в себе осень увядания взирающая на смерть... И подернутая рябью неопределенности будущая жизнь в отражении...





Просветление...

Как всегда, неожиданность, как всегда, не к месту... Осеннее увядание, жадность жизни, отрицающая законы времени. Искажонное ветром изменений отражение истины в зеркале нашего восприятия. И намек на исинну, дарованный нам в ровном зеркале интуиции...





Зеркало мира. Время.

Один момент, и через зеркало мира мы видим будущее... Минуют последние теплые дни, иней покроет ветви, и жизнь затихнет до весны.

Невероятности

Позволю себе начать издалека.
Все мы знаем понятие электрона. Без него не бывает электричества. Более того, без него нет привычной нам материи. Мы встречаем это слово чуть-ли не ежедневно. Мы используем это понятие и слово как символ чего-то основополагающего, быстрого, маленького, деятельного...
А многие ли знают, что у электрона нет места. Вернее, нельзя сказать - электрон находиться в этой точке в этот момент времени. Можно говорить только о вероятности, с которой электрон находиться в заданной точке пространства. Потому то и существует понятие - электронное облако - некий объем в котором вероятность существование электрона равна единице. (100%)
Вы скажите: “Что за бред, зачем мне это знать? Я спокойно себе жил(а) без всей этой зауми. Зачем все усложнять?” Да, вы безусловно правы. Но, не зависимо от того, хотите вы того или нет, знаете ли вы или нет, есть вещи с которыми вы сталкиваетесь постоянно и которые влияют на вас. Вы есть, и они есть. Вы можете не знать, вы можете отрицать, можете специально не замечать. Вы можете высмеивать и воевать с теми кто знает...
Есть только вероятность того где электрон сейчас. Есть только вероятность того, что с нами будет. Так ли важен вопрос “когда”, если мы содержим в себе электроны, если даже мы сами по себе “невероятны”.
Стоит ли все время полагаться на свою логику? На свой мозг? На веру? На интуицию?
Нити событий и вероятностей сплетаются в клубки, разбегаются спутанной сетью к другим клубкам. Постоянно перестраиваются, утолщаются, становятся тоньше, исчезают, появляются. Любые наши действия, бездействие, решения, мысли, чувства меняют их. Они есть не зависимо от нас. Их нет не зависимо от нас. Мы живем не зависимо от них. Судьба становиться неизбежной только когда становиться историей. Как изучая неизменное прошлое можно судить о будущем? Как видя невероятное будущее можно судить о прошлом?
Остается только быть тут и сейчас. Делай что должно, и будь что будет...

Росток

Маленький, маленький росток.

Он очень слаб. Его листики, стебелек просвечиваются на солнце. Кажется, что он соткан из зеленого солнечного света. Он дрожит, даже когда нет ветра. Он хрупкий, будто стеклянный. Тишайший звук может его расколоть, превратив чудо жизни в мертвые осколки. Ему нужна забота и внимание. Ему нужна защита от жестокого мира. Мира разрушений и смерти…

Он силен. Его стебель – неразрывная нить. Его листья способны резать сталь. Он дарует надежду. Его корни держат мироздание. Он воплощение жизни, бросающий свой нелепый и смешной вызов холоду и мраку смерти и вечности.

Он уже победил. Даже если его растопчут, даже если ему суждено жить мгновение, он вечен. Потому что, пусть хотя-бы одно мгновение, он жил. Он жил что-бы творить, а не разрушать.

Зеркало

Я смотрю в зеркало. Я не знаю этого человека. Он мне чужой.

У него странный взгляд. Мне кажется, что он знает о бо мне все. Ему невозможно лгать. Он судит меня не только за то, что я сделал, но и за то, что я не сделал, или делал недостаточно хорошо.

У него (нее?) миллионы обличий и несчетное количество личин. Он (Она?) только кажется неподвижным.

Маленький мальчик, увлеченно строгающий палочку. Юноша, читающий книгу. Студент с зачеткой. Бестолковый сотрудник. Отец. Незаменимый работник. Старик. Прах…

Он какой-то неправильный, у него все наоборот. Я смотрю на мир, он смотрит в меня. Я в мире, мир во мне. Где грань? Как разобрать где начинаюсь и заканчиваюсь Я?

Я не могу смотреть в его глаза. И я всегда чествую его взгляд. Мне от него никогда не избавиться, я приговорен быть.

Простые вещи.

Я иду по улице. На лице моем чуть безумная улыбка. Я смотрю на небо, на деревья, на землю. Я не смотрю на лица. Я их вижу. Душа моя болит, и я научился с этим жить, я всегда умел превращать свою боль в нечто более светлое.

Вот идет чуть седой мужчина. Он всю жизнь работал не покладая рук. Растил детей, строил дом. Редко говорил с женой. Много ворчал. Иногда напивался в хлам. Он хотел играть в сборной Украины  по футболу, а вместо этого только смотрит чемпионат мира. Ему бы заметить чуть больше красок в мире, увидеть полет птицы в небе. Научиться радоваться простым вещам. Но тогда его мир может рухнуть.

Вот идет влюбленная парочка. Он изображает из себя гранитную скалу, не подверженную эмоциям, хотя душа его переполнена нежности и восхищения. Она просто смотрит на него влюбленными глазами, не замечая никого и ничего вокруг. Хихикаю про себя, добавляю им чуть безумия и страсти. Парочка начинает целоваться прямо по среди тротуара…

Вот бабушка тянет домой два больших кулька. Нахватала всего, повелась на низкую цену. А теперь ноги не держат. Просто улыбаюсь ей.

- Сынок, помоги донести до дома, сама не дотяну. А дома никого нет, попросить некого.

- Куда нести?

- Да хоть вон до того угла.

- А дом ваш где?

- Вон там.

- Хорошо, Вы только не торопитесь.

Беру баулы. Идем. Бабушка все время говорит. Вероятно, дома есть только телевизор, а с телевизором говорят только мужчины, и то не все. Фразы повторяются. Ответы не нужны. Тут нужен не тот, кто донесет баулы, тут больше нужен слушатель.

Слушаю. Периодически поддакиваю.

Дошил. Прощаемся. Поменьше бы ей боли в ее старости. И что-бы внуки были в доме.

Иду дальше. По тротуару плывет, от бедра покачиваясь на волнах неприступности и гламура Дама. Взгляд, оценивающий с точностью до доллара, скользит вроде бы мимо, но по привычке оценивает меня. Кто-же будет прицел сбивать? Плыви дальше… Не мне менять тебя, да и нет необходимости в этом изменении. В жизни много цветов, такой цветок как ты необходим.  Именно такие как ты есть движителями цивилизации. Они не позволяют останавливаться. Они масса и инерция жизни.

Девочка, в глазах слезы. Тщательно нанесенная косметика поплыла. Руки держатся за телефон как за спасательный круг. Глаза ничего не видят. Печаль, нет ничего в мире кроме ее печали. Бросаю в нее всю свою скопленную и нерастраченную любовь и эрос. Звонит телефон. Лицо расплывается в счастливой улыбке. Заплаканные  глаза, поплывшая косметика, а лицо светиться ярче солнца…

Я иду. Я не смотрю, я вижу… Банальные, простые вещи, которые сплетаются в неповторимый, постоянно меняющийся узор под названием жизнь.